o bingo

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Para ser sincero, um dos maiores problemas de Francisca Moreira, para além dos gatos brancos e do facto de ter um sinal no braço esquerdo do tamanho do Malawi - o que, como acertadamente calcularão, significa que o braço é do tamanho de Moçambique -, é o de repetidamente se querer meter no bingo. Oh, como recordo com tristeza aqueles sábados de Outono em que, no meio de folhas levadas pelo vento, ela se virava para mim e para a Ana e dizia "oh, deus meu, preciso de entrar no bingo, jogar algumas linhas e beber quanto antes um farrapinho de leite". E nós dizíamos "Francisca, Francisca, tu só queres é festa e, com tanto bingo, um dia chegas a tia e ficas a andar à roda sem saber o que fazer!". Francisca caçoava, soltava um "ai" e subia a correr as Escadas Monumentais, marcando o ritmo de "Corações de Atum" com os pés. Nunca mais a víamos durante o dia, mas, à noite, enquanto preparávamos o jantar, ela aparecia-nos à porta a cantar o fado, com o cabelo rapado e um gato agarrado à cintura magra. O que era muito desconfortável, pois em Coimbra o fado é coisa de homens.