a espera

Consegui chegar a um momento em que ganho a vida a escrever e não me queixo. Faço mais do que isso também - não me queixo. Mas desconheço se sobra de mim algo que valha a pena.

Olho à volta e penso que, sim, quase tudo é bijuteria. E o que me preocupa mais não é isso, é pensar se conseguiria (se conseguiríamos) encontrar o caminho uma vez afastadas as cortinas.

Sendo que isto, obviamente, já nada tem a ver comigo. Estou cansado. Sou chato. Há coisas menos claras.