meanings of life

Há uns anos, um amigo meu, que tinha acabado o curso e regressado à terra natal, escreveu um texto que foi popular entre a malta da Secção de Jornalismo da AAC de então. Ele dizia qualquer coisa parecida com o aperto na garganta ser tamanho que não conseguiu evitar parar em cada estação de serviço até Setúbal para chorar um pouco. Na altura, ri-me. Hoje, já não o faço. Não terei chorado tanto como ele, mas, ainda assim, compreendo-o melhor.

A tristeza e o sentimento de perda ao sair de Coimbra não têm nada a ver com os lugares-comuns dos fados e das serenatas (para os quais, aliás, nunca tive grande paciência). Percebo hoje que eles até têm muito pouco a ver com Coimbra propriamente dita e muito mais a ver comigo. Eu morro um pouco para mim, porque, ao sair de Coimbra, saio fisicamente do sítio onde eu já fui outro - e, principalmente, onde esse outro foi pela primeira vez eu sozinho. A pessoa que sou não é a mesma de então, mas, até agora, podia-me iludir, porque a estabilidade do espaço criava uma ficção do eu que vivia na memória. Portanto, eu era ainda, um pouco, o outro. Agora, sou-o menos. Ao desaparecer o sítio onde fui algo, perco-me também do algo que fui.

Por outro lado, o meu horizonte mudou. Ao deixar a Advocacia para trás, uma actividade que não me dava nem gozo nem proveito, tive de sair do conforto de uma não-escolha. Isso também custa. É fodido ser livre.