O bukowski

Então queres ser escritor?
Se não sai de ti a arder
apesar de tudo o resto,
não o faças.
a menos que sem quereres saia do teu
coração e da tua mente e da tua boca
e das tuas tripas,
não o faças.
se tens de estar horas sentado
a olhar para o ecrã do computador
ou curvado sobre a
máquina de escrever
à procura de palavras,
não o faças.
se o fazes por dinheiro ou
fama,
não o faças.
se o fazes porque queres
mulheres na tua cama,
não o faças.
se tens de estar sentado a
reescrever e reescrever,
não o faças.
se te cansas só de pensar nisso,
não o faças.
se estás a tentar escrever como outra pessoa
qualquer,
esquece.
se tens de esperar até que saia de ti
aos berros,
tem paciência.
se nunca sair de ti aos berros,
faz outra coisa qualquer.

se primeiro o tens de ler à tua mulher
ou namorada ou namorado
ou pais ou seja lá quem for,
não estás pronto.

não sejas como tantos escritores,
não sejas como tantos milhares de
pessoas que se chamam escritores,
não sejas monótono e aborrecido e
pretensioso, não te sufoques com amor
próprio.
as bibliotecas do mundo
bocejaram e
adormeceram
por outros como tu.
não os sigas.
não o faças.
a menos que te saia
da alma como um míssil,
a menos que estar parado te
leve à loucura ou
ao suicídio ou ao homicídio,
não o faças.
a menos que o sol que tens dentro
te esteja a queimar as entranhas,
não o faças.

quando for mesmo altura,
e se tu foste escolhido,
vai ocorrer
por si mesmo e assim continuará
até que morras ou que morra em ti.

não há outra maneira.

e nunca houve.