a francisca, mulher prendada

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É normal que as coisas decorram normalmente: que a noite se siga ao dia, que as plantas procurem o sol, que os ministros vão de férias e que o Presidente faça comunicados ao país. Mas nada nos podia preparar para a bomba atómica que Francisca Moreira mais o seu monstrozinho verde do consumo aprontaram naquele fatídico dia de Inverno. Aconteceu que, em telefonema, Francisca nos dissera - pensávamos nós - que teria um Ewing ao jantar. "Ora que bem", pensámos nós, ansiosos por descobrir se seria Bobby ou JR. Eu perfumei-me, a Ana vestiu-se bem (a Ana cheira sempre bem; eu, por meu lado, tive de seguir sem roupa). Quando entrámos na casa de Francisca e ouvimos o tec-tec-tec, percebemos que algo estava errado: qual Ghandi, Francisca cosia um robe numa sewing machine. Eu perguntei "Mas que raio é isto?". Francisca replicou, muito contente "Ora, é uma sewing machine, de marca incógnita. E tu, Nande, porque é que estás todo nu? Andaste a beber brandy enquanto ouvias jazz e fumavas um charutinho?".

Francisca é uma mulher às direitas, mas, bolas, quando quer ferir, fere a valer. Ainda por cima, a agulha da sewing machine estava afiada - e grilinhas ao léu precisam de lugares seguros para estarem descansadas. Portanto, vesti o robe que Francisca acabara de coser - e tenho a dizer que me ficava bem bem bem jeitoso.